[G:\müsik\the golden age of grotesque\marilyn manson - tainted love.mp3]


Mierda. Mierda. Mierda.

Me estoy ahogando. ¿Por qué carajos TODOS tienen cosas más importantes que hacer, EXCEPTO YO!? Porque salir a las 20 PM es tarde. Para ir y volver, es muy tarde, porque tengo 17 pero para el mundo les parece que tengo como 13 y que me comporto como tal, ¿QUÉ NO VEN QUE ME AHOGO? Me muero. Me odio.

Jugoso material para mofas. Qué sorpresa.

Estoy deshaciéndome por partes, y me duele. Me duele todo, adentro. El hambre, las ansias de algo tibio, la frustración y el odio a algo que no soy yo sino que algo más, pero no sé qué, y me sigo odiando por ello.

¿Qué pasa? ¿Qué hice?

Qué hicimos.


Y no sé por qué, me duele esa frase. Es como admitir algo vergonzoso y triste. Se le suma la rabia, la del momento porque alguien que conocemos bien, por sus paranoias y comentarios de la conchesumadre, que profirió una frase que dio a entender que se refería a las disculpas y las ofensas casi como vales acumulables, o algo parecido, la intención era bajarle el perfil a lo que yo consideré importante, por eso reviento.

Porque no ven que me muero.

Porque no ven que me morí, hace tiempo, porque pregunta que por qué mi "nueva moda" que no es nueva sino que es como el luto por mí, así como autocompadecerme sin hacerlo o admitirlo para no sentirme aún peor. Quiero algo tibio. Dulce.

Quiero esos brazos que nunca serán para mí, porque no existen aún, y tomará tiempo, me tomará tiempo.

Renacer tomará tiempo.



Mucho tiempo.



[H:\radiohead\not album - radiohead\radiohead - Hurricane.mp3]

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...

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Mierda. Mierda. Mierda.

Me estoy ahogando. ¿Por qué carajos TODOS tienen cosas más importantes que hacer, EXCEPTO YO!? Porque salir a las 20 PM es tarde. Para ir y volver, es muy tarde, porque tengo 17 pero para el mundo les parece que tengo como 13 y que me comporto como tal, ¿QUÉ NO VEN QUE ME AHOGO? Me muero. Me odio.

Jugoso material para mofas. Qué sorpresa.

Estoy deshaciéndome por partes, y me duele. Me duele todo, adentro. El hambre, las ansias de algo tibio, la frustración y el odio a algo que no soy yo sino que algo más, pero no sé qué, y me sigo odiando por ello.

¿Qué pasa? ¿Qué hice?

Qué hicimos.


Y no sé por qué, me duele esa frase. Es como admitir algo vergonzoso y triste. Se le suma la rabia, la del momento porque alguien que conocemos bien, por sus paranoias y comentarios de la conchesumadre, que profirió una frase que dio a entender que se refería a las disculpas y las ofensas casi como vales acumulables, o algo parecido, la intención era bajarle el perfil a lo que yo consideré importante, por eso reviento.

Porque no ven que me muero.

Porque no ven que me morí, hace tiempo, porque pregunta que por qué mi "nueva moda" que no es nueva sino que es como el luto por mí, así como autocompadecerme sin hacerlo o admitirlo para no sentirme aún peor. Quiero algo tibio. Dulce.

Quiero esos brazos que nunca serán para mí, porque no existen aún, y tomará tiempo, me tomará tiempo.

Renacer tomará tiempo.



Mucho tiempo.



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